«Кто ответит мне, что за дом такой?»
25 января исполнилось 83 года со дня рождения Владимир Высоцкого, великого поэта, который писал, как жил, как дышал, напоминая этим древних ясновидцев и пророков

Мне часто приходилось встревать в перепалки с большими любителями Советского Союза, якобы социальной справедливости и стабильности при СССР. Они доказывали мне, что Высоцкий обожал СССР. Путали божий дар с яичницей.
Он всё очень хорошо понимал. В каком государстве живёт и кто вокруг него… «Я им всем покажу — Ху из Ху» — так он пел. И показывал, кстати.
Любовь Высоцкого к России и её народу не укладывается ни в учебные советские рамки, ни в нынешние псевдопатриотические каноны власти убийц и воров. Другими словами — продолжающейся советской власти.
«Кто живет без печали и гнева,
Тот не любит отчизны своей»…
Так написал Некрасов. И так жил Высоцкий. Он писал как жил. Как дышал, напоминая этим древних ясновидцев и пророков. Собственно, он был именно таким. Пророком и ясновидцем. Посланцем Господа в страшной стране, в тяжелое время, призывавшем милость к падшим и вселявшим надежду на свободу в души людей.
«Что за дом притих, погружен во мрак?
На семи лихих, продувных ветрах.
Всеми окнами обратясь в овраг,
А воротами на проезжий тракт.
Ох, устал я, устал, но лошадок распряг.
Есть живой кто-нибудь? Выходи, помоги…
Никого. Только тень промелькнула в сенях,
Да стервятник спустился и сузил круги.
В дом заходишь, как все равно в кабак.
А народишко — каждый третий враг.
Воротят скулу — гость непрошенный,
Образа в углу и те перекошены.
И затеялся смутный, чудной разговор,
Кто-то песню стонал и гитару терзал,
А припадошный малый, придурок и вор
Мне тайком из-под скатерти нож показал.
Кто ответит мне, что за дом такой?
Почему во тьме, как барак чумной?
Свет лампад погас, воздух вылился,
Али жить у вас разучилися?
Двери настежь у вас, а душа взаперти,
Кто хозяином здесь? Напоил бы вином…
А в ответ мне: «Видать, был ты долго в пути
И людей позабыл, мы всегда так живем.
Траву кушаем, век на щавеле
Скисли душами, опрыщавели.
Да еще вином много тешились
Разоряли дом, дрались, вешались.
Я коней заморил, от волков ускакал,
Укажите мне край, где светло от лампад
Укажите мне место, какое искал
Где поют, а не стонут, где пол не покат.
О таких домах не слыхали мы,
Долго жить в впотьмах привыкали мы.
Испокону мы в зле да шопоте
Под иконами в черной копоти».
И из дома, где косо висят образа
Я коней очертя гнал, забросивши кнут
Куда кони несли и глядели глаза,
И где люди живут, и как люди живут…
Сколько кануло, сколько схлынуло.
Жизнь кидала меня, не докинула.
Может, спел про вас неумело я,
Очи черные — скатерть белая… «
Марк ЭПЕЛЬЗАФТ
Источник: isrageo.com